Время 17 часов  с копейками. Московский метрополитен. Я на перроне станции Марксистская. Жду поезда. Рядом со мной стоит огромный мужчина в сером пальто. На глазах слёзы. Что-то случилось – думаю я.

Тетёнька, стоявшая рядышком, тоже заметила слёзы на глазах мужчины:

- Вам плохо?

Мужчина замотал головой, мол, нет. Что-то случилось – снова я думаю эту мысль.

Мы стоим приблизительно на том месте, где останавливается предпоследний вагон.

Слышен шум приближающегося поезда. Громче. Еще громче. Виден свет фар в черном, грязном туннеле. Поезд появляется, сбавляет скорость.

Мужчина вытирает рукавом слёзы с лица и бросается под колеса.

Удар!  Шмяк!

Брызги крови попадают мне на лицо. Стою, не понимаю, что случилось.

Тетёнька начинает истошно кричать.

Что-то случилось – думаю. Теперь точно что-то случилось. А раньше надо было думать - что-то случится.

Кто был этот человек? Мне неизвестно. Зачем он бросился под поезд? Неизвестно.

Крики в толпе людей:

- Из-за экономического кризиса! Точно!  

Я едва протиснулся сквозь толчею и выбрался на свободу. На встречу. Мне нужно на встречу.

- Это экономический кризис.

- Я его знаю.

- Кто этот мужчина?

- Кризис…

Я выходил из метро. Девочка лет семи, держась за мамину руку, показала на мое лицо и сказала маме:

- Дяденька испачкался в краске.

Сергей Решетников